Nostalgia Inútil

Vivo recuerdos aún no vividos.
No los vivo como una viva.
Los veo pasar, yo pasiva,
como una vida ya vivida.

Miro hacia atrás y veo el recuerdo,
pero el recuerdo es el presente.
Con él está mi cuerpo,
Más adelante, mi mente.

(Todos los poemas publicados en este blog son propios y están registrados)

miércoles, 28 de diciembre de 2005

Lágrimas

Mi corazón llora por tu ausencia?
Es por tu ausencia que llora?

Por sentirme cerca de ti?
O por sentir que estés cerca?

Es necesidad el quererte?
O más necesidad el que me quieras?

Mi corazón llora por tu ausencia?
Es por tu ausencia que llora?

Llora por ti, porque te amo?
O llora por ti, por que me ames?

Me muero por abrazarte?
O me muero por que me abraces?

Mi corazón llora por tu ausencia?
Es por tu ausencia que llora?

viernes, 23 de diciembre de 2005

Sin Belleza

Y no me puede salir más que mierda de mi mente.
Mi situación no me permite buscar belleza.
No me transmites tranquilidad,
ni bienestar.
Me siento insegura,
engañada,
bañada en asquerosa agua,
salpicada de tu repugnante sudor,
aromada en tu horripilante perfume.

Eres asqueroso y te crees rey.
Te crees que puedes engañar a todos por igual,
pero se te escapan errores cariño
y se te pilla.

Y no me gusta escribir esto de ti,
ojalá no tuviera que hacerlo,
pero me duele lo que estás haciendo,
a tus seres más queridos,
sin escrúpulo,
sacando lo más ruin de ti,
usándonos,
mintiéndonos,
dándonos pena y preocupación.

Has demostrado tener mucha energía
y luchar por tu finalidad:
Dineropoderdineropoder.

Y ahora qué
Nada te va a quedar,
nada nos quedará.

Y qué hago con mi cara cada vez que te acercas
No puedo disimular.
Tengo que sonreír cuando quisiera escupir
o gritar
o llorar.

Pero tengo que sonreír
y hacerme como tú,
falsa.

Y es un asco lo que estoy escribiendo.
Es un asco porque es real,
es sentimiento puro,
sin refinar.

Es lo que me trasmites, cariño.
Es lo que me trasmites

Ansiedad
Ansiedad
Ansiedad

Y sigo escribiendo
y escribiendo y escribiendo.
A ver lo que sale.
A ver si vomito.
Y escribo y escribo
sin ningún sentido.
Sólo por gastar papel,
por matar tiempo,
por no acompañarte frente al televisor.

Y escribo y escribo
y me doy pena.
Esto es horrible.
Feo.
Vomitivo.

Hoy me he desahogado hablando de ti,
pero cada vez que te nombro me ahogo.
Cuándo llegará el tiempo en que te escriba y sonría.
Cuándo.

Y escribo y escribo
teniéndote lejos,
sabiendo que no tengo que estar a tu lado,
que no tengo por qué estar ocupada
para responderte con un ahora no puedo

Sin embargo escribo
para relajarme,
para estresarme.
Sólo por gastar papel,
por matar tiempo.

Y tus ideas caminan por mi mente
como una cucaracha por la pared
y van rayando mis neuronas
y me desgasto.

Y a quién le enseño este poema,
si se ve que habla de ti.
Cómo te oculto.
Cómo niego que fuiste tú mi inspiración.

Soy yo la primera en decir que no pienso así,
que es pura exageración.

Estoy aterrorizada,
ojalá no pensara lo que pienso.
Y lo niego,
pero sólo a veces,
cuando leen lo que escribo,
porque hasta yo me asusto.
Y no me gusta escribir esto de ti,
ojalá no tuviera que hacerlo

Y sigo escribiendo
y escribiendo y escribiendo.
A ver lo que sale,
a ver si vomito.

sábado, 17 de diciembre de 2005

Cuerpos

Tu mano sentí en mi rodilla
Tu pie a mi pie presionaba
Suavemente reposaba
Tu cabeza en mi barriga

Como mirando por mirilla
Abrí un ojo, te observaba
El suelo ardía, quemaba
mi carne inquieta en parrilla

Te cambiabas de postura
Y se erizaba mi piel
Tu cuerpo todo sentía

No era más que una tortura
Armas de canela y miel
Disfrutarte sin ser mía